Sonhos em Grãos

Becos e Vielas

2011-05-02T08:12:00.002-03:00

Beco, viela
Quebrada, favela
A luz de mercúrio
Já se queimou
Farol apagado
Desce na banguela
Revolver na mão
Dedo no cão
Grito fardado
Pega ladrão
Chute nas costas
Peito no chão
Foi-se embora
Mais um irmão.

Porém

2011-02-25T17:49:00.005-03:00

Queria ter vivido melhor,
Porém a mediocridade sempre me foi farta e generosa
Nos caminhos que escolhi para viver.

Queria ter sido mais alegre,
Porém a tristeza sempre foi companheira fiel
Nos dias intermináveis de abandono.

Queria ter amado mais as pessoas que conheci
Ou que fingi conhecer,
Porém na maioria das vezes, eu também não me conhecia.

Queria ter andado mais livre,
Porém, algemado à ignorância, perdi muito tempo
Tentando voar sem sequer saber andar.

Queria ter lido mais livros,
Porém, analfabeto de ousadia, passei muitos anos
Enxergando pelos olhos adormecido de outras pessoas.

Também queria ter escritos mais poemas
Do que bilhetes pedindo desculpas,
Porém, as palavras sempre me vieram como culpa
E não como estrelas.

Queria ter roubado mais beijos e abraços
Das meninas que andavam desprotegidas,
Protegidas pela magia da infância,
Porém, cresci muito cedo, e a timidez sempre me foi
Uma lei muito severa a ser cumprida.

Queria ter pensado menos no futuro,
Porém, o passado simples nunca foi o melhor presente
E a eternidade sempre me pareceu coisa de gente que tem preguiça de viver.

Queria ter sido um homem mais humilde
Porém, a vaidade e a ganância sempre me cercaram
De mimos e coisas que até hoje não sei para que serviram.

Queria ter pregado mais a paz,
Porém, como um covarde, gastei muita munição
Tentando atingir amigos e desconhecidos
Que não usavam coletes à prova de balas nem blindados no coração.

Queria ter sido mais forte,
Porém rir dos vencidos e bajular os mais ricos
Sempre me pareceu o caminho mais curto
Para o esconderijo secreto das minhas fraquezas.

Queria ter dito mais a verdade,
Porém a mentira sempre foi moeda de troca
Para comprar o respeito e a admiração das pessoas fúteis
De almas vazias.

Queria que o mundo fosse mais justo
Porém, avarento de nascença, fui o primeiro a esconder o sol na palma da
mão, antes que o vizinho o fizesse.

E mesquinho por vocação escondi as noites com lua
Para que os poetas não a cortejassem.

Queria ter dito mais besteiras,
Porém fui desses idiotas amantes das proparoxítonas
E sujeito oculto nos bate-papos de botecos de esquinas,
Onde a vida não acontece por decreto.

Queria ter colhido mais flores,
Porém o medo de espinhos afugentou a primavera.

E outono que sempre fui,
plantei inverno quando a terra pedia verão.

Hoje queria ter acordado mais cedo,
Porém temo que pra mim
Seja tarde demais.

Sérgio Vaz

SALVE GUERREIRO.

2011-02-25T17:44:00.001-03:00

PUTA QUE PARIU...

Puta que pariu, será que tudo se resume ao dinheiro. Sei bem que sem ele seria praticamente impossível viver, mas será que temos que vender nossa alma, nossa vida, nossa liberdade, família, amigos, fãs; em troca de alguns (ou muitos) trocados.

Sinceramente não tem a mínima fé no ser humano, acho que foi um erro da criação, isto é, desde que se considere que fomos criados por algo ou alguém. Nos vejo cada vez mais mergulhados em um lamaçal, atolados até o último fio de cabelo e sem ninguém para nos dar a mão e puxar-nos para fora, pois estão todos presos. Perdoe-me o pessimismo. Nos dias atuais não é politicamente coreto ser pessimista, mas não achei outra forma de expressar o que estou sentindo, juro que tentei; talvez amanhã seja diferente.

Gostaria de ser livre. Mas acho que ninguém é, foi ou será realmente livre. A própria noção de liberdade e bem difícil de ser analisada. Já ouvi dizer que somente um homem só no deserto poderia se considerar livre. Somente assim poderia fazer o que lhe desse na telha.
Hoje penso que nem um ser humano nessas condições poderia se dizer livre, pois ainda sim estaria preso a condições alheias a sua vontade. Calor, frio, chuva, fome, sede e a presença de outros animais selvagens. Se é que existe coisa mais selvagem que a civilização.

Ligo a Tv e não sei porque resolvo assistir o horário eleitoral gratuito (gratuito não sei pra quem, pois os canais recebem, e bem; pelo horário concedido). Vejo desfilar diante de meus olhos caricaturas e caricaturas de seres humanos, tentando vender uma falsa dignidade, (que não possuem nem de longe), querendo me convencer que A ou B é melhor. Dá para ler em seus olhos que nem eles mesmos acreditam naquilo que dizem, riem por dentro, fazem troça do nosso sofrimento. Dinheiro.

Ligo a Internet e vejo um grupo de Rap brasileiro, que há mais de vinte anos fazem um discurso contra burguesia fazendo comercial, compondo músicas para seus produtos. Sendo fotografados em lojas de grife e ao lado de roupas e relógios caros. Puxa.
Penso: - Quem diria que viríamos parar aqui. Dinheiro.

Este texto sinceramente não tem nenhum sentido. É apenas um desabafo de alguém que já acreditou que o ser humano fosse viável, mas já mudou há muito tempo de opnião.

Um salve aos poetas

2011-02-03T00:40:00.000-02:00

Sempre quis ser poeta,

Porém falta-me competência para tanto.

Lá vejo aqueles que conseguem retirar; de uma simples folha voando ao léu,

Sentimentos escondidos no mais recôndito canto de nosso subconsciente.

Através de seus olhos vemos além das aparências,

Além do obvio.

Vemos um sorriso nos olhos tristes da menina.

O desespero no sorriso amarelo do esfomeado.

A eloqüência inebriante do mudo.

A ignorância prepotente do despreparado.

Graças a vós vôo sem tirar os pés do chão.

O meu muito obrigado àqueles que fazem desse mundo-merda,

Um fardo não suave; mas um pouco mais suportável.

Até.

Maldito Mundo Moderno

2010-02-24T00:37:00.008-03:00

Quando experiência, talento e genialidade se juntam o resultado não poderia ser outro.

Maldito Mundo Moderno

Mundo moderno, marco malévolo, mesclando mentiras, modificando maneiras, mascarando maracutáias, majestoso manicômio.

Meu monólogo, mostra mentiras, mazelas, misérias, massacres, miscigenação, morticínio maior, maldade mundial.

Madrugada... matuto magro, macrocéfalo, mastiga média morna, monta matumbo malhado, munido machado, martelo... mochila mucha, margeia mata maior.

Mãenhãzinha move moinho moendo macaxeira, mandioca.

Meio dia mata marreco... manjar melhorzinho.

Meia noite mima mulherzinha mimosa, Maria morena, momento maravilha, motivação mútua mas monocórdia, mesmice.

Muitos migram mascilentos, maltrapilhos, morarão modestamente: malocas metropolitanas; mocambos miseráveis, menos moral, menos mantimentos, mais menosprezo.

Metade morre... mundo maligno, misturando mendigos maltratados... menores metralhados, militares mandões, meretrizes marafonas, mocinhas, mera meninas... mariposas, mortificando-se moralmente, modestas moças maculadas, mercenárias mulheres marcadas... mundo medíocre.

Milionários montam mansões magníficas, melhor mármore, mobília mirabolante, máxima megalomania, mordomo, Mercedes, motorista, mãos magnatas manobrando milhões mas maioria morre minguando.

Moradia meia-água, menos, marquise.

Mundo maluco, máquina mortífera, mundo moderno melhore, melhore mais, melhore muito, melhore mesmo.

Merecemos... maldito mundo moderno, mundinho merda.

2010-02-04T01:26:00.003-02:00

"Ô ZICA, A FITA E A SEGUINTE: ENTRA na praça à direita, depois pega a primeira à esquerda e, por último, à direita de novo. Tem de fazer um 'Z'. Vamos decidir a parada hoje. Qualquer coisa, me liga." O roteiro chega pelo celular. É noite abafada, começo de novembro, quando deixo a porta da Escola de Samba Pérola Negra, na Vila Madalena, em São Paulo, reduto contemporâneo da boémia paulistana, rumo a um bairro vizinho. Da outra ponta da linha chega mais uma senha: "É pique rua de periferia, tem casinhas humildes". Nos quase dez minutos para percorrer as ruas da área oeste de São Paulo, um flashback: a conversa cara a cara prestes a começar, na verdade, era o desfecho de um debate iniciado três anos antes.

Ao apontar na "rua estilo periferia", encravada no bairro classe média, ninguém à espera. Chamo ao telefone e, em segundos, percebo pelo retrovisor surgir alguém vestido com uma camisa Adidas vermelha da seleção da Turquia, n° 17 às costas, calça jeans e ténis Nike. Sorrisão na cara, cabelo raspado, com um risco ala Mike Tyson, o homem pardo à porta é Pedro Paulo Soares Pereira, um dos mais intrigantes e importantes artistas da música brasileira ao longo das últimas duas décadas, dono de versos cujos ecos estão impregnados em todo o Brasil. O aperto de mãos é acompanhado do cumprimento com origem no candomblé, ombro a ombro. Pedro Paulo convida para entrar na casa dos seus amigos, onde ouve um som.
A voz de Jorge, então somente Ben, domina o ambiente. Vem de um computador. Ele canta "Lorraine" acompanhado de Tim Maia na gravação de um show em 1981. Pedro Paulo vibra, mas os acompanha discretamente. "Os dois são referências pra mim", reverencia. Ele teve o sonho, mas não conseguiu gravar com Tim. Nem com Wilson Simonal, outro ídolo. Mas tem orgulho de já ter dividido o palco com Jorge. Quando a música para, rompo o breve silêncio para perguntar se ele está mesmo decidido a falar e a finalmente aparecer sozinho na capa da RollingStone. "É a hora! Tenho coisas para falar. Querem me ouvir, vou falar."

É isso ai. Quem perdeu a edição de dezembro da revista Rolling Stones mas; quer ver na integra a entrevista e fotos inéditas, é só deixar um comentário ou mandar um e-mail para: sonhosemgraos@gmail.com

Para um grande amigo.

2009-12-17T21:47:00.004-02:00

Olá meu caro amigo Fausto Wolff – permita-me a intimidade, pois, é assim que o considero. Também pudera, há mais de 05 anos é parte fundamental de minhas leituras e personagem sempre presente em minha cabeceira. Hoje estava lendo seu último livro que faltava ao meu repertório. A imprensa livre de Fausto Wolff, que consiste em uma coletânea de crônicas lançadas anteriormente no lamentavelmente extinto Pasquim21 e também no JB. Muita delas já havia lido nos veículos mencionados acima, porém por mais que leio Fausto; não canso de me surpreender com sua ilimitável capacidade de dizer aquilo que realmente queria dizer, algo já observado por Joel Silveira. Ao fechar o livro senti uma vontade enorme de lhe escrever, de falar contigo. Imaginei-me em sua companhia, bebendo em um quiosque qualquer, ouvindo-o vociferar contra os ladrões da nação, sentir pessoalmente sua sutil e arrebatadora inteligência. Ouvi-lo a cantar, falar, chorar – como chorava, não o choro hipócrita dos demagogos, mas o choro sincero de uma criança que, assim como eu crescera antes da hora. Infelizmente já não posso mais, me dou conta que já se fora, dói em pensar que não mais lerei algo inédito vindo de você. Estou literaturisticamente (existe isto?) órfão. Surpreendo-me ainda mais quando me dou conta que falecera no mesmo dia que meu pai se foi, só que em 2001.
Querido amigo, se estivéssemos em um país minimamente descente, se nosso povo não estivesse em um verdadeiro estado de coma, tu serias rei. Não que quisesses ou almejasse isso – estou certo de que não – porém queria ter poder para espalhar sua obra aos quatro cantos deste país, entalhar a golpes de martelo e formão na cabeça de cada brasileiro parte de seus ideais e pelo menos um cem avos de seu caráter. Isto nos tornaria sem dúvida alguma, melhores e mais humanos.

Ao deus do absurdo ofereço uma dose de Wittgestein. Fique em paz.

LEIAM FAUSTO WOLFF, PORRA!!!

Lembranças.

Se alguém perguntar por mim,

diga que volto já.

Se não voltar, vá ao jardim.

Serei terra, cajá, jasmim.

(Fausto Wolff)

2009-12-04T17:32:00.006-02:00

Vende-se um terreno. Localiza-se no leste da América do Sul. Possui aproximadamente 8 milhões de km², 8 mil km de costa, vastissima flora e fauna. Grandes reservas de minérios, petroleo e principalmente água. De frente para o Atlântico. Governo corrupto. Justiça inexistente. População analfabeta, mão de obra barata (trabalha-se somente por comida), mas, pode ser exterminada antes de concluída a ocupação.
Contatos: FMI (Estados Unidos da América).

PS: Estuda-se a alteração do Hino Nacional Brasileiro para a seguinte versão.

Hino Nacional Brasileiro (segundo "O Mercardo")

Num posto do Ipiranga às margens plácidas,
De um Volvo, heróico Brahma retumbante,
O Skol da liberdade em Rider fúlgido,
Brilhou no Shell da pátria neste instante.

Se o Kinóor dessa igualdade,
conseguimos conquistar com o braço Ford,
Em teu Seiko, ó liberdade,
Desafia o nosso peito a Microsoft.

Ó Parmalat, Mastercard, Sharp, Sharp...

Amil de um sonho intenso, um rádio Phillips,
De amor e de Lufthansa à terra desce,
Intel formoso céu risonho Olympicus,
A imagem do Bradesco resplandece .

Gillete pela própria natureza,
És belo, Escort, Impávido colosso,
E teu futuro espelha esta Grendene,
Cerpa gelada.
Entre outras mil és Suvinil, Compaq amada.
Do Philco deste Sollo és mãe Doril,
Coca-Cola, Bom-Bril.

Black.
primavera de 2009.
(créditos: versão do hino nacional retirada do
livro 'A imprensa livre de Fausto Wolff')

2009-11-24T08:14:00.000-02:00

Infeliz jamais.

Fria e chuvosa; assim estava a noite naquele inicio de outono de 1999. Chegamos na Panthers House antes das vinte e três horas, a casa àquela altura já encontrara-se lotada. Paramos em frente, junto ao meio fio, deixamos as chaves com Preá; um manobrista manco com forte sotaque sulista e, nos dirigimos para a portaria. Pegamos as respectivas comandas e caímos para dentro do bordel.

No interior do recinto o ar estava irrespirável. Uma forte fumaça esbranquiçada encortinava o ambiente. Devido ao frio e a chuva os frequentadores mantinham as janelas fechadas, atmosfera talvez imperceptível para quem já estava lá dentro, porém absolutamente desagradável para quem acabará de chegar.

Eu juntamente com Marcos e Coruja – que tinha esse apelido devido aos óculos fundo de garrafa que usava -, nos dirigimos para os fundos da boate, onde se localizava dois sofás duplos, de veludo vermelho, dispostos frente a frente, ao lado dos fliperamas. Dali tínhamos uma boa visão do palco e da porta de entrada, assim poderíamos fugir com certa facilidade, somente; é claro, se algum frequentador resolvesse brincar de velho oeste dentro salão. Sabe comé que é né. Esses lugares são bem frequentados: ladrões, traficantes, cafetões, policiais, políticos, desocupados de toda espécie. Tutti buona gente.Ai teem as meninas. Rola um ciúmes e pronto. Pipoco pra todo lado.

O palco; cujo formato era uma meia lua com uma trave de metal prateada no centro, possuía ainda, um box de vidro translúcido e chuveiro aos fundos e a esquerda de quem olha, especialmente preparado para shows de sexo explicito; ainda estava vazio. Devido a isso varias pessoas sentavam na beira do palco, bebendo, fumando e aguardando a hora do show começar. A apresentação da noite era Caren e...não me lembro o nome do seu parceiro, só me lembro que o titulo do show era “BOCA NERVOSA” .Felaceava como ninguém. Durante o dia fazia Direito em uma universidade, a qual adorava ir de minissaia, até o dia em que quase foi expulsa e decidiu processar a entidade por danos morais.

Do outro lado avistamos Lorena, uma prostituta jovem, de mais ou menos vinte e três anos, visivelmente bêbada. Segundo ela, estava a pouco tempo na “noite”e escolhera este caminho para se vingar de um ex-namorado que a abandonara à um mês do casamento e com as dividas do apartamento e moveis que compraram. Seu pai era dono de uma rede de postos de gasolina no litoral e não fazia a mínima idéia do seu paradeiro.

Passou por outras “casas” antes de parar por aqui, assim que chegou acabou se envolvendo com Zelão, um traficante meiaboca que mais fumava do que vendia. Ele é quem sustentava o vicio de varias meninas da casa e por isso era personalidade VIP do recinto. Pouco depois passou pela nossa mesa o Seve – abreviação de Severino - , um garçom boa praça de aparência tipicamente nordestina. Deixou o cardápio e um baseado com o Coruja , trocou algumas palavras com Marcos; seu velho conhecido de outros puteiros, e seguiu para a próxima mesa.

Bom! Mas voltemos a Lorena, personagem central desta historia. Ela, que na verdade chamava-se Fernanda, era daquelas mulheres pelo qual seriamos capaz de carregar o mundo nas costas e, sem reclamar. Tinha algo em torno de cinquenta e oito quilos muito bem distribuídos em seu um metro e sessenta, coxas e panturrilhas bem torneadas, que ressaltava-se quando ela estava a bordo de um salto de nada menos que dez centímetros – para parecer mais alta, é claro -, pele morena jambo com pêlos descoloridos, cabelos castanhos-escuros encaracolados e olhos verdes. Naquela noite sob um top vermelho, que deixava amostra seu colo, sua deliciosa barriguinha com um pircing no umbigo e parte das costas, onde se podia observar parcialmente a tatuagem de um dragão, cuja calda ia descansar maliciosa e sorrateiramente em seu cóccix, subindo pelo seu dorso, passando pela cervical e amansando sua fúria em seu pescoço, dando a impressão que morderia sua orelha.

Usava também um microshort jeans, realçando seu belo bumbum e delineando graciosamente sua virilha. Confesso que me sentia fortemente atraído por ela – eu e os outros noventa e nove por cento dos homens que á conheceram -, e não conseguia entender como que um homem em sã consciência poderia tê-la deixado. A única explicação possível e que gostava mesmo era de agasalhar um croquete e arranjou um homem pra chamar de seu.Disse isso á ela quando a conheci. Ela sorriu e a partir de então nos tornamos amigos; eu, ela e os outros dois trastes que me acompanhavam aquela noite.

Além dos atributos físicos já descritos, ela possuía aquele ar de menina indefesa, inspirando qualquer marmanjo a querer protegê-la. Jeito este que contrastava violentamente com o lugar em que estávamos. Ao nos ver, veio em nossa direção para cumprimentá-nos com um forte abraço. Ah! Aquele perfume...aquele perfume; parecia simplesmente desanuviar o ambiente, afastando para longe todo ar fétido, composto de cigarro, suor e mijo.

Após os cumprimentos disse:
- Tenho que voltar lá. Vou fazer um tempo, despacho aquele xarope e depois volto. Não saiam daqui, ouviram?
- Seu pedido é uma ordem. Respondeu Coruja, já com a baba fazendo uma poça no chão.

Após uns vinte minutos ela voltou com dois copos de uísque, uma lata de redbull e uma garrafa de vinho, pondo-as sobre a mesa.

- Deixem aqui que já volto. Preciso devolver a comanda daquele nóia. Tá tão drogado que nem vai perceber estes itenzinhos que peguei a mais. Não comecem a beber sem mim. Disse isso olhando e dando uma instigante piscadela para Coruja, que já percebera estava de quatro por ela.

Coruja, doe três, era o que tinha melhores condições. Era sócio com o pai de uma revenda de produtos médico-hospitalares. O único na época que tinha condições e, coragem de gastar duzentos, trezentos reais em uma noite. Não era bonito nem feio. Tinha um bom porte físico e é claro a carteira cheia. Estranhamente não era de fazer programas, gastavam muito era com bebidas. Isso fazia com que ficasse rodeado por mulheres quase todo tempo. Gostava mesmo de aparecer ou como dizem por ai; se sentir o tal. Apesar de tudo era gente boa e não se pode dizer que não era um cara inteligente. Só tinha um fraco: Mulher.

Ele tinha uma terrível mania de se apaixonar por toda garota gostosa que lhe dava bola ou sentava em seu colo nas noites da vida. Podia ser feia, bonita, banguela, sem cabeça, nada escapava ao seu coração vagabundo. E com Lorena é claro não foi diferente. Junte a perfeita harmonia anatômica de Lorena a esta mania de meu amigo e pronto; temos todos os ingredientes para um dramalhão mais que mexicano.

Mais uns dez minutos e diva da noite retorna a nossa mesa, trazendo quatro taças, claro, para degustarmos nosso vinho, na tranqüilidade do também nosso, canto. Ao voltar ela percebemos de pronto, que a moçoila tinha trocado o micro-short por uma mini saia azul-celeste. Foi em direção a Coruja, pós as taças na mesa e antes de se sentar em seu colo deu uma providencial erguida na saia, deixando ainda mais a mostra suas coxas e seu suculento monte de vênus. Sentou em seu colo e deu-lhe um molhado beijo com sabor de vinho. Eu e Marcos não entendemos bem o porque de tudo aquilo, mas...

Seguimos o resto da noite bebendo e falando trivialidades – como se fosse possível tratar de assuntos sérios ali. Quando a bebida acabava ela tratava de conseguir mais, usando seus dotes. Chegou a sentar-se em meu colo e no colo do Marcos, mas, logo saia, pois Coruja não conseguia disfarçar o ciúme. Voltamos a Panthers semanas depois; eu e Marcos, pois, Coruja após aquele fatídico dia, virou freqüentador assíduo do bordel, batendo cartão; como dizem, todas as noites.

Isso se passou a exatos dez anos (puxa!). Atualmente Lorena trinta quilos mais gorda ainda trabalha na noite. Não tão freqüentemente como outrora, seus dotes físicos já não são os mesmos. Do outro lado Coruja, quarenta quilos mais magro, a leva e busca todos os dias; exceto as segundas, que é dia de descanso. Ao chegar em casa, enquanto Lorena tem seu justo descanso, ela vai preparando o café, acordando a molecada, e, antes de enfrentar um dia de duro trabalho, deixa Japonês, Neguim e Alemão (seus filhos), na escola.

Em diversas ocasiões e de várias maneiras tentamos abrir seus olhos. Fazê-lo enxergar o caminho sem volta em que estava se metendo. Tentamos achar uma brecha, uma ponta de arrependimento, para quem sabe, tentar retirá-lo do poço em que havia caído. Mas quando ousávamos questioná-lo ele estufava o peito ossudo e, com aquele orgulho que só os desesperados possuem, dizia:

CORNO SIM, INFELIZ JAMAIS.

Black.
Primavera de 2009.